HISTOIRE

Dans la brume dense où tout se tait, Un chiffre gravé, le 80, s’impose, L’infini du 8 se tord et se plaît, Tandis que le 0, dans l’ombre, explose. Le temps suspend son souffle, immobile, Les rues désertes murmurent un secret, Le néant et l’éternité, subtiles, Se croisent en silence, sans jamais s’arrêter. Puis tout s’efface, comme un rêve lointain, L’écho du chiffre reste, mystérieux, Dans l’air froid, un souffle ancien, Un mystère sans fin, suspendu dans les cieux.